lunes

es un post egocéntrico, sigan de largo

después de atender todas las redes sociales me dispuse a manosear el blog. pasó esto un montón de días. ideas fantásticas cruzaron mi mente ¡mierda, hasta sueños increíbles tuve! ahora tengo un montón de borradores que consisten solo en una oración. para qué seguirlas?
-todo es efímero- llora y se retuerce la niña insomne, alterada y precoz de fin de siglo.

cada tanto sueño con serpientes, por lo general me muerden. dicen las viejas (las brujas) que es augurio de traición. yo no sé nada al respecto. los augurios no sirven para nada, q puedo hacer además de actuar sorprendida?

leí tantas revistas y diarios que ahora no sé de donde salió la información, como periodista voy a ser un fracaso. lo que leí que me llamó la atención es que salió un tipo diciendo que no hay poetas malditos en argentina, ok ok ok ok ok ok ok WOW WOW WOW hablo desde mi condición de frustrada cuando digo que estoy harta de leer historias de gente joven que la rompe y de forros impotentes de cuarenta que se las saben todas pero que nunca hicieron pogo en un patio de tierra.
- cuándo vendiste tu primer material?
- a los 11 o 12
¡ANDATE A LA CONCHA DE TU MADRE! cuál es tu logro? ser la puta literaria más joven del habla hispana?

he cultivado un odio hacia este personaje llamado daniel molina, el "crítico cultural". primero que es un gordo pelotudo, segundo que una vez leí que el chabón dijo que buenos aires (ciudad) tendría que hacerse estado independiente porque todo el conurbano vive de ella.
bueno, parece que alguien está pidiendo a gritos que le metan el capital por el orto.

igual estoy de acuerdo eh, me parece perfecto que la ciudad se declare estado independiente. los quiero ver creciendo tomates orgánicos en esos departamentos de mierda en los que viven. ojalá te conviertas en una ciudad zombie buenos aires, vos y tus bandas y tus mercados y tus festivales "under" caretas.

a veces pienso en el teclado como un pequeño centro gravitacional. sus lunas el café y el tabaco, la pipa de agua, un capitán del espacio. sus anillos son de polvo de ceniza, la pantalla un sol opaco.

dije no bailo tanto como antes y acto seguido de los sábados de octubre bailé bajo la luna llena, bajo la lluvia, hasta el amanecer, con desconocidos, con gordas, sola, a las 4am, en un patio de berazategui, borracha, sobria, psicoativada... pienso ir bailando hasta la tumba meterme con una mortal hacia adelante en la boca de la pachamama.

qué lindo y cómodo que te encierren en una clínica privada, con un jardín y una pieza con escritorio. pero soy marginal y no me puedo dar tales lujos. voy a reposar mi mente en el sillón del living para que asista a tiempos pasados y futuros allá donde mi cuerpo no tiene permitido adentrarse. quiero ser un ángel, de los que te acompañan en los momentos finales.
qué poder el de cerrar los ojos y ser cualquiera de los presentes hoy esta noche, aquí en esta mesa de bar and beyond.



1 comentario:

InfameMary dijo...

Dijiste "poetas malditos"? Es una obviedad tener que aclarar que sí hay poetas, y hay muchos buenos, y los hay anónimos... (sino oblogo, el ejemplo más simplista que te puedo dar... para qué?)...
Y sobre este crítico... puedo ponerme la camisieta y decir "los críticos de X especialidad, son X frustrados", y puede ser. A juzgar por su "mirada", es lo más probable, ó quizá sólo se propone cumplir con el estereotipo de crítico, como esos que retratan en las películas.